Hay un momento en cada mañana en el que el universo se detiene, los pájaros dejan de cantar, y el café, ofendido, se niega a subir por la cafetera. Ese momento es el Paso 7 de mi rutina. No importa cuál sea la rutina: siempre hay un Paso 7.
Puede ser “hacer la cama”, “contestar correos”, “estirar cinco minutos” o “mirarme al espejo sin huir de la mirada de esa persona que se parece sospechosamente a mí”. Pero el Paso 7 tiene una propiedad mágica: se camufla, muta, se esconde entre tareas inocentes. Cuando intento atraparlo, ya se ha transformado en otra cosa: una llamada pendiente, una cita con la lavadora, una reunión con mi sentido de la responsabilidad (que suele llegar tarde).
A veces pienso que el Paso 7 no existe. Es solo un agujero negro doméstico que se traga mi disciplina y escupe excusas razonables. “No tengo tiempo”, “no es tan importante”, “ya lo haré mañana”… mentiras elegantes vestidas de productividad.
Lo peor es que, si un día lo enfrento, el universo se descompensa. Si hago la cama, pierdo las llaves. Si respondo todos los correos, se cae Internet. Si hago estiramientos, mi gato se tumba exactamente encima de la esterilla con la gravedad de un monje zen.
Tal vez la vida necesita un Paso 7 inacabado para seguir girando. Un pequeño caos necesario, un recordatorio de que no somos máquinas de eficiencia sino organismos en constante negociación con el tiempo.
Así que ya está decidido: seguiré esquivando mi Paso 7 con dignidad, como un torero que baila con la pereza. Porque quizás lo que realmente nos define no es lo que hacemos cada día, sino las pequeñas cosas que decidimos no hacer —y las historias absurdas que inventamos para justificarlo.
La rutina sin un poco de rebelión no es rutina, es dictadura.
Imagen generada por el autor con Sora.
Apocal·lipsi i integració de la tasca docent al segle XXI 
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